Esto no es un texto

Día 1.

El otoño se tomó su tiempo pero por fin ha llegado a Rosario. Me desperté de una siesta tardía con el cielo negro y las luces nocturnas reflejándose en el agua de los techos. Bajó la temperatura y me regocijo en eso aunque tenga los pies fríos. Narnu duerme bajo su manta hecho una bola de pelos revueltos; la humedad.

Tecleo. Borro. Tecleo. Borro.

Es el primer día de un desafío de escritura y no sé qué escribir, por dónde empezar. No me sale nada. Llevo dos semanas incumpliéndome a mí misma, escapándole al diario que con tanta constancia supe escribir. Para qué, me escucho preguntarme. No tengo nada que decir.

Y es mentira, obvio, porque sino no estaría acá. Entonces intento esto de soltar lo que salga. Escribir como un acto mecánico, físico: que los dedos se muevan sobre el teclado como manera de vencer esa autocensura que me conozco tan bien.

Suena Florence, “Hold me down, I’m so tired now”. Pienso en las conversaciones que hace tanto no tenemos con U., ¿cansada de qué, cariña? me preguntaría. De tantas cosas: del trabajo, de los horarios, de la ciudad gris por tantos motivos que no son sólo el clima. De la linealidad sin fin, de la incertidumbre, del cosquilleo que siento y de no hacer nada por dejarlo salir. De escaparle al deseo, de las ganas de ser algo que aún no soy, de no animarme. Del miedo. En Montevideo escribí “estoy cansada de esa palabra, es hora de dejarla ir” y ya ves que vuelve, insistente, como la marea.

Me autocensuro de tantas maneras distintas que a veces no puedo creer que sea la manera habitual que tengo de tratarme. “No seas tan dura con vos misma”, me recuerdo cada tanto entre las páginas de mi diario.

Tengo 30 días para dejarme ser.

 

 

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